E il loro numero è in aumento.
Quelle viventi diventano sempre più rare.”
Eugène Ionesco
Arrivo puntuale.
Si espongono le tavole originali d’un libro per bambini.
È la mia prima volta in questa galleria, non ho mai coinciso con le altre mostre che offrivano questo tipo di bellezza. Non conosco l’autrice ma, la casa editrice ha pubblicato altre cose che sono conservate nella mia libreria come dei gioielli.
I libri per bambini che prediligo sono quelli che anche se non hanno una parte scritta, è il disegno a raccontare, i colori diventano la musica della narrazione.
La galleria è un piccolo spazio dove sono esposte sia le tavole originali sia i bozzetti che hanno preceduto le tavole.
La presentazione la dovrebbe fare un critico d’arte di grande prestigio.
Incominciamo a occupare tutto lo spazio.
Oltre all’esposizione per cui sono lì, ci sono altre opere di altri autori, tra queste un magnifico ritratto di uno scrittore che non mi stanco di rileggere: Samuel Beckett. Domando il prezzo alla responsabile del evento, mi offre uno sconto. Da quel momento in poi e per i seguenti venticinque minuti mi insegue, mi spiega artisti che sto cercando di ascoltare con gli occhi. Più che parlare accanto a me, si dispiega, offrendomi di scendere anche nella parte bassa della galleria. Scendo sperando di rimanere da sola, il posto in basso è completamente diverso da quello sopra: divinamente disordinato, angusto, bianco. Lei scende dietro di me. Parla, parla, parla. Risalgo e me ne libero per merito dell’arrivo del critico; dietro a lui una specie di “corte”, tutti sorridono e lo avvolgono in un cerchio umano dove ognuno quando gli parla gli si avvicina al viso come fosse sordo.
Arriva altra gente.
Pittrici e pittori spiegano il perché del colore marrone, il perché lavorano in coppia, i perché del mondo caotico di Roma, quale immagine scegliere per la copertina di una rivista, quanto costano le tavole, fino dove possono arrivare con lo sconto. Le voci s’intrecciano in un concerto che somiglia troppo ad altri concerti in altre gallerie.
Provo ad alzare ancor di più il mio udito verso le stelle con una sola speranza: vedere la reazione dei bambini di fronte a questi quadri pensati per loro.
Attendo. Attendo. Attendo.
Godot?
I bambini non arriveranno mai. Non sono stati invitati! Non lo sapevo. Non l’avrei mai immaginato. Non comprendo. Non voglio trovare una logica.
Esco.
Mi volto a guardare la piccola strada nel centro contundente di Roma.
Fuori dalla galleria tanta gente. Fumano, parlano, ridono, si augurano buona domenica.
Riprendo la strada che mi porta a casa sotto un sole delicato quasi primaverile. Mentre il sole mi disegna una strada di luce, scopro che, se fossi bambina, non avrei amato una mostra di quadri tutti marroni.
La mancanza dei miei coetanei immaginari trova consolazione nell’esortazione di L. Vidales: “Se vuoi sognare e hai bisogno di un tonico, rovescia la coppa del cielo e beviti l’azzurro!”
Roma, festeggiata da chi sa del tuo rischiarar ogni ispirazione. 2012 – Maria A. Listur
“There are more dead people than alive ones
And their number is increasing
The alive ones are getting more rare.”
Eugène Ionesco
I get there on time.
The original drawings of a children’s book are being exposed.
It’s my first time in this gallery, I have never made it with the other exhibitions that were offering this kind of beauty. I don’t know the female author but, the editors have published other things that are preserved like jewels in my library.
The children’s books I am keen on are those that even if they don’t have a written part, it is the drawing that narrates, the colors become the music of the narration.
The gallery is a small space where the original drawings as well as the drafts that have come before are being shown.
The presentation should be made by an art critic of great prestige.
We start to take up the space.
Besides the exhibition for which I am there, there are other works by other authors, among them a magnificent portrait of a writer that I never get tired of rereading: Samuel Beckett. I ask the price to the person in charge of the event, the person offers me a discount price. From that moment on and for the following twenty-five minutes the person comes after me, the person explains artists that I am trying to listen to with my eyes. The person is not talking next to me, the person unveils, offering me to go to the lower floor of the gallery. I go down hoping to remain alone, the lower space is completely different from above: divinely chaotic, small, white. She follows me talking on and on and on. I go back up and get rid of her thanks to the arrival of the critic; behind him a sort of “court”, everybody smiles and surrounds him with a human circle where each one who talks to him gets close to his face as he was deaf.
Other people arrive.
Female and male painters explain the reason for the brown color, the reason why they work coupled, the reasons of the chaotic world of Rome, what image is to be chosen for the cover of a magazine, how much each drawing costs, how much discount they can make. The voices get entangled in a concert that resembles too much other concerts in other galleries.
I try to rise my hearing some more towards the stars with only one hope: to see the reaction of the kids in front of these paintings made for them.
I wait. Wait. Wait.
Godot?
The children will never come. They have not being invited! I didn’t know. I would have never imagined it.
I don’t understand. I don’t want to find the logic.
I turn to look at the small street in the blunt center of Rome.
Outside the gallery a lot of people. They smoke, talk, laugh, wish each other good Sunday.
I go back to the road that leads to my house under a delicate almost spring like sun. While the sun draws a path of light, I discover that, if I was a baby girl, I wouldn’t have liked an exhibition in which all the drawings were brown.
The absence of my imaginary coetaneous finds its consolation in the exhortation by L. Vidales: “If you want to dream and you need a tonic, turn over the cup of the sky and drink the azure!”
Rome, celebrated by who knows of your brightening up each inspiration. 2012 – Maria A. Listur
Incontri / Encounters - Maria A. Listur 